Времени не существует.
подловила себя, что никогда и нигде не писала о том, как люблю, как сильно, прекрасно, волнующе, согревающе. только о том, как мне плохо, как хочется повеситься рядом с мышью в холодильнике, и больше ни о чем. мое внутреннее я так ревниво оберегает это теплое и приятное, что не дает никуда пролиться, даже в совсем личные, бумажные дневники. я моральная мазохистка и совсем этого не отрицаю, ведь именно отсутствие письменных "подтверждений", пусть и отошедших на задний план, эмоций, позволяет за грудной клеткой развиваться этому тянуще-горькому чувству - тоске.